Une semaine un peu marquée coté musique (j'y reviens vendredi), plus accessoire dans ses choix pour le reste.
C'est vous qui voyez !
Let's go !
Lundi 22 juin
Bon bé voilà ça recommence…
Quoi ?
Bé, la diminution des jours, la nuit va gagner progressivement jusqu’à Noël, on est reparti pour un an.
Antonio, eut un haut le cœur, songeant en un centième de seconde à la perspective qu’offraient les six mois à venir. Une lente descente aux enfers pour lui qui ne supportait ni le froid, ni la nuit. Comme à chaque fois qu’un augure le cinglait de cette manière, et que se profilait le douloureux désordre des émotions que les médecins qualifiaient d’angoisse, ce mot réservé aux fiottes et aux gonzesses et qu’il détestait par-dessus tout, Antonio sut qu’il devait réagir. Immédiatement. Il regarda ce con de Marco droit les yeux, une seconde durant, puis dégaina brutalement son antique Beretta et fit feu. La balle traversa l’œil droit de son comparse et sortit assez proprement, n’emmenant avec elle qu’une moitié du visage.
Eh merde, c’est le gauche que j’avais visé ! Putain c’est vrai que le 22 juin est une journée pourrie. T’avais vraiment pas besoin de me le rappeler Dugland, conclut-il en s’adressant au cadavre ensanglanté.
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Il semblerait, au vu des résultats du premier tour des élections de Perpignan, que prime est offerte aux tricheurs. La réélection de Patrick Balkany en son fief des Hauts de Seine, en dépit de casseroles assez lourdes pour lui avoir valu emprisonnement et privation de droits civiques, en avait déjà donné un la particulièrement sonore. Et je gage que, bien que condamné en première instance, Jean Tibéri est fort capable de reconquérir son 5ème arrondissement en 2014, tout comme Dassaut de recouvrer son empire corbeillois. Et pourtant c’est du lourd. Alors vous pensez, quelques bulletins dans une chaussette, un vague bourrage d’urne dans un bureau électoral… Vétilles que tout ça. Ce n’était pourtant pas ce qu’en pensait le Conseil d’Etat, juge en dernier ressort des conflits électoraux lors des municipales, comme en témoigne son arrêt, ou, parce que c’est tout de même plus lisible, le communiqué de presse qui l’accompagnait. « Graves irrégularités », « fraude massive dans un bureau » tels sont les termes employés par la Haute Juridiction. Pas de quoi fouetter le sang d’un électeur catalan semble-t-il. Et comme le rappelle la dépêche de France Info, l’annulation du scrutin n’est évidemment pas exclusive de l’instruction pénale pour fraude électorale, toujours en cours, et dans laquelle sont mis en examen trois personnes, dont la deuxième adjointe au Maire. Qui lui assure qu’il ne savait rien. C’est sans doute pour ça qu’il est largement en tête à l’issue du premier tour, parce qu’il n’était au courant de rien.
Je me demande parfois quel est le moteur des hommes qui veulent absolument faire accéder le territoire où ils sont nés, à l’indépendance. Quand il s’est agi de se libérer de pouvoirs colonisateurs oppresseurs qui pratiquaient de facto un apartheid envers les natifs du pays, qu’ils soient britanniques en Irlande ou français en Algérie, cette demande qui s’est exprimée par les armes portaient sans doute une légitimité. J’ai été bien plus dubitatif sur les aspirations des soi-disant nations slovène, croate ou bosniaque et les réticences d’un Mitterrand à reconnaître ces nouveaux États, gênes qui se heurtèrent à la volonté allemande, de les voir accéder rapidement à l'indépendance, furent certainement, à la lumière du carnage à venir, un des derniers grands éclairs du vieux président. Les nationalismes ne sentent jamais bien bon, même lorsqu’ils sont légitimes ; alors quand ils ne sont que construction intellectuelle. La transition du Groenland (dont on peut admirer la capitale Nuuk sur la photo ci-contre) vers une éventuelle indépendance sera selon toute vraisemblance autrement plus pacifique. Le territoire s’est vu concéder par son suzerain, le Danemark, une fort large autonomie qui fait de cette contrée une terre au bord de l’autodétermination. Rien que de plus normal en droit international d’ailleurs, puisque les groenlandais (principalement des Inuits) se sont prononcés par référendum et très massivement pour ce nouveau statut, sas vers l’indépendance. Mais au fond, hormis une légitime aspiration à la « fierté », qu’ont-ils à gagner, les 58 000 habitants du Groenland (la population d’une grosse ville de banlieue) à se débarrasser de Copenhague ? Dont dépend la moitié de leurs ressources. Et seront-ils seulement en mesure de constituer une équipe de football pour participer aux éliminatoires de la coupe du monde (avec des derbys passionnants : Iles Feroe – Groenland ; Groenland – Islande…) ?
Mardi 23 juin
Un peu partout sur le net, la télévision bolivienne PAT se fait tourner en ridicule, et si celui-ci ne tue toujours pas, sa vitesse de propagation s’est puissamment accentuée depuis quelques années, par l’entremise du Web. Il faut bien reconnaître que c’est certainement une des plus belles cordes de chanvre qui soit, dont fit cadeau PAT pour mieux se faire pendre ; que c’est un bâton du bois le plus sec et le plus noueux qu’elle a tendu pour qu’on la flagelle. Se faire confondre par les images d’une fumeuse série américaine, Lost, et les vendre pour un hypothétique dernier témoignage photographique d’une des victimes de l’AF 447, c’est faire preuve d’une négligence qui confine à la connerie. Et surtout d’une appétence pour la mystérieuse beauté du drame et du malheur, où se reflètent des passions troubles et des empathies malsaines que l’homme n’a cessé de cultiver, des jeux du cirque à la télé réalité. Mais nous aurions grand tort de rire de la naïveté d’une télévision du tiers monde, envoyant par là même un signal un brin méprisant à l’égard de ces peuples encore incultes mais qui voudrait tant nous ressembler qu’ils nous singent, et mal. Timisoara ne fut-il pas le parangon de la désinformation sans contrôle mal assumée par nos chaînes nationales ? A moins qu’on ne retienne plutôt l’affaire du RER D et de sa mythomane, qui mit en branle toutes les télés et les radios, trois jours durant, avant d’avouer qu’elle avait tout inventé. Et la manière dont cette jeune femme abattue dans une rue de Téhéran et dont on ne sait strictement rien, est en passe de devenir une icône, un drapeau de ralliement, en grande partie grâce ou à cause d’Internet, devraient nous interroger avant que de nous émouvoir.
Peut-on « outer » un blogueur anonyme ? Peut-on, au motif qu’il est plus fiable de savoir à qui l’on a affaire, révéler le nom et la profession de tel ou tel webmaster dont le site est engagé dans un quelconque cause. En Grande-Bretagne, oui ! Richard Horton, flic de son état-civil, n’était autre que NightJack l’auteur d’un blog très critique sur la hiérarchie policière. Le Times a considéré qu’il devait révéler la véritable identité de l’homme, ce qui a valu à ce dernier d’être quelque peu blacklisté dans son emploi. Pour le Times, comme pour la Haute Cour qui a jugé du conflit, l’activité de blogueur est une activité publique : il est donc nécessaire de connaître l’origine et l’identité du rédacteur pour apprécier, selon qui il est, la validité de sa démarche. Manquerait plus que quelqu’un d'autre se saisisse de cette jurisprudence anglaise pour nous forcer à enlever le masque, nous qui donnons des avis sur la musique, avis dont il conviendrait, si l’on comprend bien les explications du jugement britannique, que l’on sache de qui il émane pour mieux le situer. Nous serions alors devant un avenir radieux…
Mercredi 24 juin
Oh putain, mais qu’est-ce que vous foutez ? Vous ne croyez plus en rien ou quoi ? C’est avec atterrement que j’apprends que la consommation de cocaïne et d’héroïne se tasse (j’aime le terme : se tasse-t-elle à la petite cuillère ?). Le rapport de l’office des Nations Unies est ici. Or quoi !? Alors ça y est c’est fini ! Vous avez tous vieillis, pris charge de femme et d’enfant(s), un travail avec attaché case. Les crédits immobiliers vous plombent tellement que vous n’avez plus un sou vaillant pour la teuf et les dopes qui vont avec. Pourtant quand je lis certains d’entre vous, que ne vois-je d’écrit sur les mœurs définitivement trop policées des stars de cette fin de première décennie du 21ème siècle, que ne lis-je de regrets larmoyants sur les frasques d’antan, quand sous les puissants effets des divers hallucinogènes et speed variés, les rock stars brisaient leurs vies au même rythme qu’ils détruisaient les chambres d’hôtel, que ne vois-je d’appels aux mânes de Morrisson, de Vicious, de Qui-Sais-Je-Encore (oui ce dernier n’est pas super, super connu). Et pendant que vous écrivez ça, bande de faux-culs, vous laissez infuser à coté de l’ordinateur une verveine menthe. A moins que !? A moins que, comme semble-t-il les statistiques l’indiquent, vous n’ayez basculé vers les nouvelles drogues comme la méthamphétamine. Un soupçon de modernisme alors ? Mais si tel est le cas, laissez-moi vous dire que ce n’est pas raisonnable de privilégier des produits à forte densité chimique aux dépens des classiques opiacés cultivés avec amour par les paysanneries afghane ou colombienne, et garantis sans substrat de laboratoire ni OGM. Faudrait voir à ne pas oublier que les Verts viennent de faire 16% quand même !
Celle-ci je vous la laisse lire et commenter par vous-même. Parce qu’elle est énorme et en même temps, je ne la trouve pas si surprenante. Si c’est effectivement la CGT qui agit avec des méthodes de milice salazaro-franquiste, je ne serais malheureusement pas autrement surpris. J’ai de vieux, très vieux, souvenirs des bulldozers lancés par un maire communiste contre des travailleurs immigrés à la fin de l’année 1980. On en retrouve une courte trace sur ce blog. On ne fait pas des syndicats ou des partis « révolutionnaires » qu’avec des intellos et des petits bras.
Ca n’est évoqué qu’en un mot dans l’article : le lieu, qui était donc squatté et vient d’être nettoyé (heu pardon libéré) par les militants CGT, il est en colocation en quelque sorte. Et les collocs de la CGT, ce sont la CFDT, FO, l’UNSA, Sud, etc. qui vont tous pouvoir rentrer dans leurs petits foyers. Quelle sera donc leur réaction ?
Jeudi 25 juin
Un mot pour débuter la journée sur Farah Fawcett. A une époque, lorsqu'elle était mariée à Lee Majors (l'homme qui valait un certain nombre de milliards), on l'appelait exactement Farah Fawcett Majors. On ne pleure pas aujourd'hui la mort d'une immense actrice qui aurait marqué le septième art ou la télévision de son empreinte. Non Farah, hormis Drôle de Dames (Charlie Angels sur les flippers à la gloire des trois femmes et de leur invisible patron), elle n'a quasiment rien fait d'autre. Disons juste que sans pleurer, les mecs de mon âge ont le coeur un peu pincé parce que un de leur premier fantasme d'adolescent vient de s'en aller. A moi, elle ne plaisait pas tant que ça : coiffure trop apprêtée, sourire Colgate en avant, pas mon type. Mais j'ai eu des tonnes de copains qui eurent leur première passion amoureuse pour cette femme. Passion encore bien sage en fait, on avait 12, 13 ans peut être.
Vou voulait vous fère embocher ! Et vous fète plin de fotes d'ortograffe. C'ait pô grave, qui dise dans Eco89. Si, si liser !!
Moi je ne sais pas trop qu'en penser de ce laxisme envers l'orthographe (même si je ne suis pas exempt de reproches ; après tout c'est assez fréquent que Word me prévienne par l'apparition brutale – et vexante - de sa petite ligne rouge ondulée sous un mot mal écrit). Sans être fétichiste (comme l'écrit le rédac chef de Rue89), il me semble que l'on est quand même face à un putain de marqueur social. Même s'il m'arrive de culpabiliser à ce sujet, je ne vois pas du même oeil un blog, un courriel, une lettre, bourrés de fautes et l'idée que je préconçoit alors de son auteur est assez peu favorable. J'ai toujours évité les retours un peu faciles dans les chats ou les commentaires, sur l'orthographe de quelqu'un qui me met en cause, mais je dois avouer que parfois l'envie de le faire me taraude. Et pourtant je sens bien que ce reflexe, de pur racisme social, pas bien différent de celui qui fait coincer le nez des vieilles dames bien mises quand un djeun parle, sans doute proche de celui qui détournait les bourgeois parisiens dès qu'on parlait apache à leurs abords, ce reflexe ne sent pas bon.
Oué aveque sa vou aites bien avanssés.
On finit la journée avec Le Post.fr qui s'épanche un peu sur la première « boulette » de Rama Yade depuis qu'elle a été nommée aux sports. Bon, elle a confondu un peu vite Smith et Owens. Oh les gars de Le Post, soyez un peu charitable quand même. C'est une gamine cette femme. En 68, elle n'était pas née, alors en 36 vous imaginez ! Et puis, bon, c'était pour son discours de passation de pouvoir. Elle a le temps de progresser non ? Elle peut commencer par le tennis, si elle veut, les champions français ne sont pas très nombreux, ça rentrera vite.
Vendredi 26 juin
Évidemment que nous l’avons détesté. D’emblée. Il annonçait tellement tout ce qui allait advenir de la décennie naissante, même si nous étions à des lieux d’imaginer jusqu’où tout cela irait. Ce pantin mécanique amphétaminé en tenue de torero des dance floor, les manches du veston de cuir rouge remontées aux avant-bras, qui allumait les dalles une à une, à mesure que ses pieds les effleuraient. « Billy Jean’s not my lover / But the kid is not my son ». Ca aussi ça annonçait tout. Et là encore on était bien loin d’imaginer.
Et puis cette catin de MTV. L’avènement du clip. La musique embaumée, enturbannée jusqu’à la prison, le rock et la pop sous la burka des vidéastes ; le début d’une petite mort où plus rien ne valait que le contenant, pour le meilleur parfois (Mylène Farmer) et le pire le plus souvent (Collins, Zadora et Jermaine). La prétention avérée de quelques cinéastes en mal de jeunitude qui trouvèrent la fontaine de jouvence ouvrant en grand les portes des cinémas sur de futurs clips d’une heure trente qu’ils auraient l’audace d’appeler des films. Ou de jeunes cinéastes malins ayant compris tout le potentiel public de la narration minimale pour peu qu'elle soit empaquetée dans des images passées au filtre réducteur de l'air du temps. 37°2 le matin ! Tu parles ! Que l’on est loin d’avoir La Fièvre dans le Sang !
Oh oui, nous l’avons détesté, ce symbole de l’enfouissement définitif d’une certaine idée du rock et de la contre-culture pop (qui ne reste plus d’ailleurs, 27 ans après, qu’une idée, malgré les Stripes, malgré les Strokes, malgré Doherty, juste une image, une icône que quelques fidèles font reluire avec plus ou moins de talent). Avait-il commencé à l’âge de 5 ans avec sa famille sous la stalinienne férule de son père, enregistrant à une cadence stakhanoviste pour la bénie Motown ? Nous nous en foutions ! Que milles grâces tombent sur les Supremes ! Pas sur lui. Maudites eighties, quand le sphinx de l’Elysée se prétendait socialiste et que flambait la bourse, quand Montand criait Vive la Crise au tarif de 600 000 francs l’heure et que l’activisme marchand d’une semi fripouille devenait le parangon de la réussite moderne à laquelle toute une jeunesse se devait d’adhérer ! Putain, s’il n’en était pas le responsable, ses pas de moonwalk en dessinait la parfaite chorégraphie : de l’art de partir en arrière en semblant marcher en avant.
Alors nous l’avons, d’un œil distrait, regardé se métamorphoser, devenir Dangerous, hurler qu’il était mauvais, tu parles si on buvait ses paroles quand il disait ça… et puis, comme l'avait chanté Visage, lentement « devenir gris ». Je ne m'en suis pas bien rendu compte mais cette mue inversée du papillon vers la chrysalide rythmait nos vies, nous qui lâchions prise les uns après les autres, pour un taf, pour une femme, pour la vie qui ne passe les fleurs que si on se baisse pour les ramasser, sauf quand on a beaucoup de chance où que l'on est bien né. Alors les histoires de pédophilies, les mariages arrangés avec l'engeance du King, le caisson, la lente transformation chirurgicale, tu parles que je m'en suis foutu. Il n'y avait plus aucune raison de le détester d'ailleurs. L'histoire est écrite par les vainqueurs. Et il avait gagné. Indubitablement. Les clips étaient devenus l'alpha et l'oméga de n'importe quel chanson (même Rika Zarai a du en faire je suis sûr), les stades l'étalon minimal du neo paganisme pop rock. Oui Fm serait bientôt rachetée et deviendrait un robinet de rock tiédasse. Et sur ces cendres, le moonwalker faisait encore quelques pas de danse.
Et puis il disparut. Pour une histoire d'argent, ce totem qui s'était donné à lui et se préparait à l'emporter. On ne paye pas si on est innocent ; quand bien même la pression devient trop forte et que l'on préfère la tranquillité illusoire du silence acheté, payer c'est avouer. Ainsi marche le monde. Et c'est sans doute ce silence imposé qui me permit enfin de l'entendre. Et doucement de comprendre que derrière le mascara grotesque, sous les masques prémonitoires des pandémies grippales futures, il y avait un putain de musicien pop. Qui n'aura jamais su m'émouvoir, c'est clair. Mais un foutu compositeur de tube. Ayant appliqué avec les nouveaux moyens de son époque les recettes héritées de la Motown pour réussir le crossover. Jusqu'à prendre Eddie Van Halen comme guitariste. Jusqu'à devenir le trademark incontesté de ce hard funk disco de boite de nuit. Et qui triompha dans sa quête. A faire tomber les citadelles, les une après les autres jusqu'à Pekin. Le premier incontestablement. Plus fort qu'Elvis, que les Beatles, le premier maître du monde de la pop, all over the world. Jusqu'aux duos improbables et nécessaires dans une telle stratégie avec Macca par exemple (qu'il pillera de ses droits un peu plus tard). Toujours plus haut (Top of the World) criait Paul Muni dans la première version de Scarface. Top of the World Michael. Le cross over tu l'as incarné jusque dans ta chair que tu voulais tellement moins sombre.
Méprisé de l'intelligentsia sans doute, qui lui préféra le funk teinté de psychédélisme d'un Prince. Comme le furent en leur temps les girls group de la Motown.
Lorsqu'il était demandé à André Gide quel était le plus grand poête français, sa réponse ne variait pas : « Victor Hugo, hélas ». On a pu en dire de même du King of Rock'n'Roll: « Elvis, hélas ». Et le king of pop, au moins entre 1980 et 2000 : « Michael Jackson, hélas ».
Samedi 28 juin :
Logiquement, l'actualité aujourd'hui aura été phagocytée par la mort de Michael Jackson, les marées mettant toujours du temps pour se retirer. Quand en plus elle se voit recouverte par une nouvelle, alors... Ca spécule sur les conditions de son décès et sur le rôle éventuel tenu par son médecin. Le mort bouge encore.
Allez bon dimanche, j'espère que vous avez tous pu noter que vous avez un sursis jusqu'à ce soir minuit pour m'envoyer votre copie pour l'ultime blind test de la saison. Je publierai les soluces et le palmarès final mardi.
Thierry
RYS
1) Hervé Resse : 175,5 points sur 220 possibles en 10 participations ;
Je ne peux vous assurer ni la bière, ni la jeune femme qui sait mais ne vous dira rien. En revanche, le casse-tête... peut être !
