Revue un peu spéciale, pour une semaine qui ne l'a pas été moins. Que dire de plus ? Heu, rien en fait.
Lisez-la si le cœur vous en dit !
Lundi 16 novembre
« Alors voilà donc l'affaire du week-end, qui met dans le brouillard médiatique la victoire, pas malheureuse, de l'Equipe de France en Eire. Madame s'est invitée à la sauterie de jeune homme alors qu'elle était même pas invitée. Et ça jeune homme il a pas supporté. Qu'est-ce que c'est que ces manières de soudarde s'est-il exclamé ! Oui mais voilà, c'est un chouïa plus compliqué : c'est que jeune homme il est dans un appartement qui était un peu celui de madame avant. Et donc madame, elle considère qu'elle peut venir quand elle veut ; surtout quand jeune homme il invite pleins de gens qui ont été des amis de madame. D'ailleurs madame dit que tous ces gens l'ont très bien accueillie, mais jeune homme il ne décolère pas : c'était sa fête bordel, madame n'avait rien à y faire. Parce qu'en fait jeune homme il veut grandir, il veut arracher le cordon que madame continue de tenir bien serré. Il veut devenir un grand comme était madame. Voilà docteur c'est exactement ça l'histoire.
Merci infirmier, j'ai beaucoup apprécié votre humour pour relater cette sordide bagarre à cause d'un pot de confiture. Bien, écoutez, je crains que nous n'ayons guère d'autre solution que de mettre Vincent, jeune homme comme vous dites, à l'isolement avec un traitement un peu plus lourd pendant quelques jours. Quant à « madame », ah ça lui va vraiment bien à mamie, sanglez-la quelques jours le temps que l'hystérie passe. Avec du Véronal aussi. Oui un peu de Véronal. »
« Remarquez, docteur, il y a une autre pensionnaire qui est beaucoup plus calme et qui pense qu'en fait une bonne fessée suffirait peut être ! Aurélie elle s'appelle. »
« Ah si tout était si simple ! En même temps je n'aurai plus de travail ».
Le docteur ferma la lumière de son bureau, prit sa sacoche et franchit le seuil. Dans le couloir, des paumés hagards le regardèrent passer, les yeux vides, des trous dont la démence, associée à la chimie, creusait et extrayait toute trace de vie. Il frissonna. Décidément il n'aimait pas beaucoup ce nouveau complexe psychiatrique, pompeusement baptisé Solférino.
La veille, en visitant un autre de ces nouveaux Complexes, il avait eu à soigner une personne violemment choquée par le sort qui s'acharnait sur ses bêtes. Une femme simple et honnête, Louisette, qui ne voyait le mal nul part. Éduquée selon les lois, robustes comme le bois de sa canne, simples comme le rythme des saisons, de la vie campagnarde, ce qui venait d'arriver à sa chèvre était bien au-delà de son entendement. Il lui aurait fallu tremper un peu de temps dans la soupe tiède et grumeleuse de la vie des autres, ceux qui ne vivait pas comme elle, pour qu'elle put comprendre que le mal n'était pas que poussières, microbes ou cancer, et qu'il pouvait s'incarner aussi dans l'homme lui-même. En la laissant, il s'était dit que ce n'était pas elle qu'il eut dû recevoir en consultation.
Mardi 17 novembre
La maladie était décidément partout. De quelle vengeance envers l'homme, quel Dieu ou Diable avait-Il décidé de mettre en marche ? La folie s'avançait en boucles épaisses, brumeuses, comme dans ce vieux film de Carpenter qu'il aimait bien revoir. Dans le film, des marins ectoplasmes sortaient du brouillard et venaient chercher querelle aux descendants de leurs bourreaux. Mais là, tout était différent : rien de palpable ne s'échappait de la brume. Juste des miasmes qui se répandaient lentement dans l'air. Il regarda sur le boulevard autour de lui. Tout le monde vaquait normalement, rien ne transparaissait. Dormaient-ils tous déjà, sous l'effet des miasmes. Ce matin encore il avait entendu que dans un autre Centre qu'il visitait à l'occasion, « Celui qui menait les malades » venait d'être absous par avance de tout ennui thérapeutique éventuel. Pourtant, nul ne pouvait nier qu'il avait fait plus que jouer avec l'argent du Centre en commandant des sondages sur tout et n'importe quoi : les femmes infirmières le trouvaient-elles sexy ; les malades se satisfaisaient-ils de leur literie ? Plutôt, plus ou moins, pas vraiment, pas du tout ? Et tout le reste à l'avenant.
Le pire dans l'histoire c'est que l'argent avait rémunéré des amis à lui. Il aurait directement piqué dans les caisses pour leur donner une part du magot que ça n'eut pas été différent. Et pourtant, un groupe de ses confrères venait d'absoudre par avance « Celui qui menait les malades ». Comment s'appelait ce Centre se demanda-t-il une seconde. Le nom lui revint, bon sang c'était à croire qu'on avait embauché un expert en grandiloquence, spécialement affecté à baptiser les Centres et les Complexes : celui-ci c'était Elysée.
Au bureau, après avoir signé les documents administratifs nécessaires aux déclassements de plusieurs malades dont l'état était devenu désespéré, il alluma son ordinateur. Il trouva un article où l'on parlait de Facebook et d'un mot nouveau, la sérendipité, ou l'art de profiter des potentialités insoupçonnées du Web. L'article n'était pas révolutionnaire mais il ouvrait les derniers horizons qui lui semblaient aptes à repousser le brouillard et les miasmes. La sérendipité ne devait sans doute pas être mise au pinacle ; après tout elle n'offrait que ce que chacun amenait dans cette vaste auberge espagnole. Mais au moins pouvait-elle permettre d'espérer que la contamination soit tenue à distance, au moins pour quelques uns. Il ne fallait du reste pas être grand clerc pour comprendre que ce n'est pas innocemment que les réseaux électroniques faisaient l'objet d'attaques de plus en plus fréquentes et rapprochées de la part des malades les plus affectés par la propagation des miasmes. Mais ce qu'il craignait par dessus tout c'était que par un cruel retour de bâton, les malades prennent possession de la machine qui générait les flux d'informations. Comme elle était très décentralisée, cela semblait difficile aux communs des mortels, mais les contaminés ne reculeraient devant rien.
Mercredi 18 novembre
Il était de retour au nouveau Complexe psychiatrique. En dépit des doses accrues de pharmacopée qu'il avait décidé de leur asséner, ni madame, ni jeune homme ne s'étaient départis de leurs délires monomaniaques et mythomanes.
Un cran supplémentaire était défait dans la ceinture de leur raison. Madame avait, en parlant de jeune homme à une infirmière, convoqué le nom sacrilège par excellence. Celui qu'on ne prononçait jamais à Solférino. Celui de Frédéric, enfermé depuis quelques années dans l'unité de la Rue de la Boetie, éructait des insanités à l'encontre des malades qui ne croyaient pas en « Celui qui menait les malades ». Frédéric avait trouvé son précaire équilibre pour gérer la maladie en se vouant corps et âme à un rôle de vassalité que tout autre eut trouvé dégradant. Dans son délire paranoïaque, tout individu qui ne se moulait pas dans cette féodalité moderne devait être éradiqué.
Aussi, que madame ait choisi une telle référence pour s'en prendre à jeune homme démontrait à quel point toute tentative pour parvenir à juguler la démence sénile qui l'avait saisie était vaine.
Il convoqua l'infirmier qu'il trouvait si sympathique et lui demanda de doubler les doses de Risperdal et de Tercian. Ce dernier le regarda en dansant d'un pied sur l'autre, comme saisi d'un brutale envie de pisser.
« - Quel est le problème ? Vous avez l'air très dubidatif. » lui demanda-t-il
" Oh il ne s'agit pas de votre protocole de soins Docteur. Ce sont les autres infirmiers, et même certains docteurs...
Et bien quoi", le coupa-t-il
"Je suis inquiet. Ils semblent se délecter du spectacle. Et ne cessent d'interroger l'une ou l'autre. Évidemment, je crains qu'en agissant ainsi ils ne fassent que contribuer à les enfoncer un peu plus dans leur paranoïa.
Mais pourquoi diable font-ils ça ?
Le spectacle Docteur, je crois que seul le spectacle les amuse dans ce Complexe."
Ainsi, même les soignants cédaient progressivement aux miasmes. Il désespéra. Aussi se rua-t-il sur son ordinateur comme il le faisait toujours lorsque l'angoisse devenait trop forte. Ce qu'il lut le calma un peu. Microsoft et la Nasa s'étaient associés pour créer un site permettant aux internautes de visiter Mars. Virtuellement, mais c'était un début. Bien sûr, encore, et toujours, la fuite. La course perpétuelle pour n'être pas atteint par le brouillard. Peut-être là-haut y avait-il un avenir au fond. Peut-être... Il n'était toutefois pas naïf au point de ne pas voir que la fuite vers Mars ou vers des contrées terriennes isolées était aussi une manifestation des miasmes. Moins douloureuse sans doute. En être atteint ne signifiait pas la perte des capacités d'éveil ; cette contamination là, parce qu'elle était plus faible, ne touchait pas le discernement, elle abolissait en revanche la volonté de lutter contre le brouillard. Be a Martian, s'appelait le site ; cessez d'être habitant de la Terre, cessez d'être humain.
Jeudi 19 novembre
La veille dans la soirée, ceux qui dormaient déjà avaient eu droit à une large dose de Soma, ce produit qu'avait imaginé Huxley sans s'apercevoir qu'il existait déjà et qu'il s'appelait football. La dramaturgie parfaite pour exciter les esprits sur les choses accessoires. Les équipes étaient constitués de convertis aux nouvelles croyances : celles de la réussite par l'exemple et celles de la fraternité de la sueur (il ne pouvait pas ne pas frémir en songeant qu'il n'y avait qu'un mot à changer pour retrouver les vieux élans bellicistes maurassiens de la fraternité du combat).
En France, l'un des plus adulés de ces convertis, avait paraît-il fait une faute grossière que l'arbitre n'avait pas vu. L'injustice qui n'aurait pas du, sans ce foutu brouillard, dépasser les limites du terrain de jeu, était devenue le seul et unique sujet de discussion, l'alpha et l'oméga du débat public, jusqu'aux plus huppés des Centres de traitement.
Le football avait un curieux gourou qu'il aurait vraiment aimé recevoir en consultation. Un homme perpétuellement satisfait de ses actes quoiqu'il arrivât. On pouvait penser qu'il s'agissait d'un positivisme flatteur. Lui, le docteur, avait du mal à repousser l'idée que l'homme était trop manipulateur pour ne pas être, à sa manière, aussi atteint du syndrome. Que lui arriverait-il à ce Raymond lorsque la vérité éclaterait et qu'il se trouverait nu face à une foule grondant et réclamant sa tête, une foule à l'égale des antiques audiences des jeux romains auxquelles l'Empereur offrait le luxe de choisir entre vie et mort pour le vaincu ? Quelle fuite trouverait-il ? Il était persuadé que ce Raymond n'était pas encore totalement contaminé par les miasmes. Mais lorsque viendrait le moment de vérité, basculerait-il dans le brouillard à son tour, rejoignant ses joueurs et son public ?
Vendredi 20 novembre
Trop de football ! Trop de mains ! Main qui maintient, main qui masque, mains en l'air c'est un hold-up ! On ne parlait que de ça dans le Complexe, en regardant, en boucle, les images que déversait le poste d'anesthésie.
Il décida de se plonger dans des revues dont il espérait qu'elles le tiendraient éloigné des malades, de la contamination qui gagnait jour après jour. Comme une grande bouffée d'air qui ferait suite à une trop longue apnée. Quitter les villes, retourner au désert. Un rève de Saint Jean Baptiste le taraudait depuis qu'il sentait qu'on arrêterait plus le brouillard.
Quoique peut être... On disait que des poches s'organisaient, que des groupes se formaient, que toutes les volontés ne s'étaient pas abolies, qu'il en restait, usées un peu, des lames émoussées d'avoir trop tranché, mais des lames encore utiles.
Au delà des Complexes, il y a fort longtemps, des hommes avaient crée une organisation qui voulait étouffer le brouillard que causaient les frontières, les nations, les égoïsmes. Mais du tronc initial avait bientôt jailli un surgeon hideux et l'organisation s'était progressivement muée en hydre multicéphale que plus personne ne comprenait. Les miasmes en avaient profité, et la contamination était désormais bien installée. Plusieurs des grands contaminés se réunirent puisqu'il avait été décidé, au fin fond des bureaux, malgré des éclairs de lucidité de peuples moins endormis qui rejettaient l'organisation, que celle-ci se doterait d'un chef. Il lut l'article sur le dénouement du conclave et comprit que l'homme toujours était identique. Depuis sans doute le début de la féodalité. Choisir le plus faible, le plus falot, pour de ce choix être certain qu'il ne sortirait rien qui put entraver les marches solitaires des grands contaminés. Il pensa à Hugues Capet. Choisi premier roi pour les mêmes raisons en 987, le petit maire du Palais avait engendré la plus longue dynastie royale de France. Ce belge inconnu serait-il lui aussi capable de tromper son monde. Repousserait-il le brouillard, ou s'en ferait-il un allié pour dominer les grands féodaux ?
Il y avait aussi ce grand chef, l'un des derniers à n'avoir pas subi l'attaque des miasmes, qui vieillissait et dont l'absence prochaine faisait trembler ses tribus unifiées. Elles tremblaient de la peur du passé, de la peur de n'avoir plus de totem commun à adorer et de céder à la tentation de construire chacun le sien. Comme autrefois. Quand le brouillard avait envahi le pays, que la division régnait parmi ceux qui luttaient contre lui. Le docteur lut l'article. Décidément, lire les journaux qui tenaient éveillés n'avait rien de bien encourageant. Ce besoin d'une idole, ce retranchement derrière un symbole, cette délégation à autrui, fut-il le plus honnête, le plus intelligent, le plus vertueux du Monde, cet abandon, apportait la nuée des miasmes encore plus sûrement que la nuée annonce la pluie.
Samedi 21 novembre
C'est en regardant cette vidéo prise dans un établissement où l'on essayait encore, parfois, d'éloigner les enfants des miasmes qu'il perdit définitivement espoir. Pourtant, voir un des larbins incultes du grand déversoir d'anesthésiant s'en prendre à un enseignant devant des dizaines de téléphones portables et l'assurance que ces images allaient circuler à vitesse électronique aurait du lui être réconfortant. Un de ces accidents que ne prévoyait pas la machine à fabriquer du brouillard ; un rouage qui grippe et dont le couinement est tel qu'il réveille, au moins un instant, ceux atteints par la contamination.
Oui, mais le fond de cette histoire était bien plus grave : qu'un établissement d'enseignement ait jugé bon d'inviter le mercenaire crétin pour un débat, c'était la preuve ultime qui lui manquait jusqu'alors: le brouillard avait gagné, les miasmes s'infiltraient partout, elles étaient chez elles jusque dans les anciennes églises du savoir.
Fuir... mais où ?
Il décida de rejoindre, dans les terres hors des villes, les groupes qui s'organisaient. Il savait que ceux qu'il allait retrouver, prônaient une dictature féroce et qu'ils n'hésiteraient pas à user de violence. Leur laissait-on d'autres choix ? Et à lui ?
Allez bon dimanche
Thierry
RYS
